القلم

مازلن الفراشات يلمحن لك ، يحملن القلم من الثوب ويتطايرن به ،

يفلت من إحداهن فتلقفه أخرى ، وأنت على السجادة، فارشا ذراعيك

حتى بلغت بهما البلاط البارد . لا شيء يطل عليك حتى السقف الذي أمامك،

وإن استجمعت نفسك لتذهب وتعيد القلم.

تلك الفراشات يُذهبن قلبك الراكز إلى الحجر.

يلعبن بذرات الضوء الصغيرة , بحر من بذراته تسرع نحو

القلم المعلق في الزمن المبحر في الأعماق .

الشباب

يموت الشباب ببندقية خالية من الرصاص،

صيادون كالجراد هناك .

الفكرة

أفكاري أزوّجهن أفكارك فتسبقني ، لمّا أناول القلم لك، تكتب

ما يحلو من أفكاري.

قد كنا نناقش الفكرة , وأي فكرة تمدنا بضعفها

نمدها بقوتنا .

لكن مات الذي يبشرنا ببشارة الورق الطائر من سكرته .

كنا نذهب إلى المقهى سويا يا أخي،

نبعث الفكرة، نبعث الدخان، نبعث الشاي،

لكن في المربع الذي يفصلنا عن الآخرين

نبعث اثنتي عشرة فكرة .

الهوية

من يشعر بي يخاف من دمي الرابع على أرضه،

متحفزا من صغره لمواجهة هذا الموت، بيدك

 تموت أمامي، وبيدي

أسقيك من مسيل أوراقي ولحائي .

لكن , هل تلمست لحائي لتراه ضعيفا,

عنفوان به لا تستطيع أن تدخل دائرته .

الروح

قُمرية تأتي كل يوم لتحط على غترتي، أظافرها

تغرسها في شعري، وتتمسك بي، ثم تتربع، وتضرب

بجناحين في الهواء مودّعة .